ODA A LA PAMPA (Ricardo Molinari)

                                                                                                Doquier cielo i soledades
                                                                                                de Dios solo conocidas,
                                                                                                que él solo puede sondear.

                                                                                                                 ECHEVERRÍA

                                                   I

Junto a tus lejanías quietas e igual a una palmera, parado y batido por el viento del cielo en la tarde,
te miro, patria, y la sonriente ternura de la muerte llama por mis ojos
a los escondidos sueños.

Los altos y amarillos pastos vuelven hacia el sol poniente las ríspidas hojas y la aheleada espiga desnuda,
y ascienden los últimos pájaros por el espacio;
y salido y pegado en ti, sostenido, busco tu horrible nostalgia transparente
y mi sombra sobre la nación, vacilante y detenida.
¡El ánade solitario es como mi corazón rosado en marzo!

En ti, patria, desciendo como la luz, y en ti, vuelvo hacia dentro igual a una tempestad;
llamo, y sólo las sutiles hierbas me oyen y sienten pasar como una ráfaga también perdida.
¡Oh, nubes, vacíos grandes, y las desesperadas planicies donde el viento, sin descanso, en el viento habita!
Y sólo a ti, melancolía madre, llega el corazón del hombre, de tus hijos,
de tus penumbras ardientes. ¡Y sólo a ti, patria, queremos!

¡Y solo vuela el ánade en marzo!


                                                   II

El viento corre detrás del verano y arrastra el polvo fino, la semilla de las negras hierbas,
y el día es hermoso y suave como una flor en la apretada claridad del aire.

La luz mueve su abierta corona sin ver la sombra de sus cabellos en la llanura,
y sin oír las secas y murmurantes aguas, ni sentir el soplo sombrío entre unas brillantes cañas.

Sola la memoria canta olvidada:

                    El viento de la tarde
                         silbando andaba,
                    como pájaro oscuro
                         en fresca rama.
                    Este es el triunfo, madre,
                         de enamorado,
                     las penitas afuera,
                     aire liviano.

                     Ciega se estaba el agua
                           mirando el alma,
                     dicen que dulce y tersas
                             se conversaban.
                     Este es el triunfo, madre,
                              que no termina;
                     más quiero olvido, sueño,
                              que despedida.

                      El viento de la noche
                               la mar velaba,
                      remando solitario
                               en negra cama.
                      Este es el triunfo, madre,
                               del tiempo frío;
                      del corazón que a veces
                               canta perdido.

                      ¡Y qué bonito el aire,
                                madre, en el aire!

¡Y solo remonta el ánade en marzo!


                                                   III

Vuelto y retornado a ti, miro tu ansiedad abandonada y el romper de golpe de las estaciones,
unas con las lluvias y devorantes nieblas, y otras, ya en el resplandor de las flores y el levantar de los patos silvestres por el firmamento;
allí, donde la perdiz canta escondida y sube temblando como el agua.

Escogido, te prefiero a ti sin amargura, temporal sobre la tierra, nombrado y olvidado,
y antiguo igual al fuego entre las llamas, miro mi pasada suerte en el ocio, en el vagar
por tus nubes, como tus pájaros de las planicies.

¡Y llega el otoño, y ya oigo el retumbar
del tambor de la tormenta en el desierto!


(en Unida noche, 1957)